Ich bin kleingläubig,
weil ich im Sturm nicht auf dem Kissen bei Jesus liege,
sondern in Wellen und Wind mich oft fast verbiege.
Ich bin kleingläubig,
weil ich mit meinen Händen unablässig Wasser schöpfe
aus dem Schiff,
weil ich oft nur sehe den Zerbruch und das Riff.
Ich bin kleingläubig,
weil ich statt auf ihn zu sehen,
überlege: „Wie soll das nur weitergehen?“
Weil ich statt zu entdecken,
dass für mich ein Platz auf dem Kissen bereitet,
dass weit für mich
an Kreuz und Tisch
er die Arme ausbreitet.
Ich sehe nur auf das Ungemach,
ich sehe nur mein Versagen, die Schmach.
Ich bin kleingläubig, weil ich,
wenn aus meiner Sicht das Schiff zu sinken droht,
zu ihm laufe in meiner Not.
Ich bin kleingläubig,
weil ich dennoch fest glaube daran, dass er das Blatt noch
wenden kann.